На мой бичующий, мой беспощадный стих, Не ждите, короли, похвал: при вас вельможам Житье привольное, как серафимам Божьим. 455 Такого, как средь вас, не сыщешь в мире зла: Всяк спотыкается, коль старость подошла, Но вы (как некогда сыны земли, титаны)27 Стремитесь нанести Святому Духу раны. Вы, для кого порок — закон превыше всех, 460 Не короли — рабы, галерники утех И пагубных страстей, неистовство какое Блазнит вас, подлые, натешиться в разбое И ваши скипетры поглубже в кровь макнуть, Чем царствие начать и завершить свой путь, 465 На коем столько бед и мук людских так много, О чьем конце народ в молитвах просит Бога? Народ — конечности и тело, а главой Король является, но с головой пустой, К тому ж безумною, грозит беда большая: 470 Такая голова, дурачества свершая, Из тела своего пускает кроваток, Кромсает плоть свою, и вот — ни рук, ни ног. Но, может, лучше так, — толкует нам коварство, — Когда бессмысленны все средства, все лекарства, 475 А рана все гниет, чернеет день за днем, И видно, что грозит антоновым огнем, Не лучше ли тогда рубить больные члены, Чем тело обрекать на гибель от гангрены? Такой совет неплох, такая к месту речь, 480 Когда, отрезав часть, возможно жизнь сберечь,